L'autore di Minuetto compone per l'occasione un testo che punta sulla semplicità e sulla forza evocativa delle immagini, traendo ispirazione dall'eccezionale nevicata che nel 1956 avvolse la città di Roma calandola in un'atmosfera magica ed irreale. Con poche pennellate (lo scorrere del fiume e il canto della fontana non ancora soffocati dal rumore del traffico, la bambina che sogna il vestito da sera e si diverte a far luccicare un pezzo di vetro, le partite di pallone viste sulle spalle del padre), Califano cattura il ricordo di un'epoca ormai perduta, in cui tutto sembrava più bello, perché più autentici erano i sentimenti che animavano la vita di tutti i giorni.
La melodia del ritornello è molto ariosa ma fa un po' a pugni con l'andamento più riflessivo e malinconico dell'unica lunga strofa. Si ha la sensazione che gli autori (troppi?) abbiano voluto a tutti i costi fare entrare due canzoni in una, tentando di conciliare una vena cantautorale ed intimistica con una più popolare e festivaliera. Non che il risultato finale sia disprezzabile, ma l'impressione che se ne ricava è analoga a quella che susciterebbe un pezzo di Fossati interrotto bruscamente dalla Goggi di Ce stanno altre cose o dai Vianella di Semo gente de borgata. E poi, diciamocela tutta, reggere il confonto con la melodia e la struggente interpretazione di Almeno tu nell'universo, ancora ben impresse nella memoria del pubblico, non è impresa facile, nemmeno per una come Mia Martini. La scelta di un brano poco melodrammatico come questo non gioca a favore. Perché, come la stessa Mimì cantava un anno prima, "la gente é strana, prima si odia e poi si ama". E quello che la gente ora vuole è potersi immedesimare nella sofferenza di questa donna, commuoversi al pensiero di quanto possa esserle costato riscattarsi dal male ricevuto e risollevare la testa per tornare sulle scene, in barba alle dicerie. Vuole poterla compatire, pensare: "poverina, ma in fondo é anche un po' colpa nostra". E giù a piagnucolare.

Con La nevicata del '56, tutto questo non avviene. È un pezzo che tocca altre corde, quelle della nostalgia, e lo fa con molta delicatezza, senza strafare. E il primo ascolto è inevitabilmente condizionato dall'istintivo raffronto con la proposta dell'anno precedente, che fa sembrare questa una canzonetta senza troppe pretese. Non a caso le giurie premieranno la lacrima facile di Uomini soli dei Pooh lasciando ancora una volta Mia Martini fuori dal podio.
Per la cronaca, quest'edizione del Festival prevede, dopo quasi un ventennio, il ritorno della doppia esecuzione delle canzoni in gara: a ciascun contendente della categoria big é abbinato un presunto big straniero che dovrà riproporre il pezzo nella propria lingua. A Mimì viene affiancato il messicano Manuel Mijares, una specie di Ricky Martin ante litteram, che interpreta dignitosamente il brano nella sua versione spagnola, intitolata La nevada.

Per una volta, il motto secondo il quale Sanremo "paga" l'anno dopo viene sfatato. Incassato il suo terzo premio della critica (premio che era stato creato apposta per lei nel 1982), Mia Martini dovrà aspettare un altro anno per classificarsi finalmente tra i primi tre. E, anche in quell'occasione, il riconoscimento avrà il sapore amaro di una mezza sconfitta. Ma questa è un'altra storia.

(Luca)